巫女的爱（be暗黑吃人）（42 / 45）
他的耳朵里全是嗡嗡的响声。
然后他什么都听不到了，什么都看不到了，什么都感觉不到了。
埃莉诺抱着罗兰的身体，跪在那片被鲜血浸透的土地上。
她的手指深深地陷进他胸口的衣服里，那个被银剑贯穿的伤口还在往外渗血，暗红色的、温热的、黏稠的血，顺着她的指缝往下淌，一滴一滴地落在他的衣服上、她的裙子上、两个人之间的那一片已经分不清是谁的血的泥泞里。
她低下头，看着他的脸。
他的眼睛闭着，睫毛上挂着一滴不知道是泪还是血的水珠。
他的嘴唇微微张开着，像是在最后一刻想说什么，但终究没有来得及说出口。
他的脸上没有痛苦，没有恐惧，甚至没有任何激烈的表情，他只是安安静静地躺在那里，像他小时候在溪边睡着了的样子，呼吸平稳，面容安详，嘴唇微微弯着，像是在做一个好梦。
但这一次，他不会醒了。
埃莉诺的脑子里忽然炸开了一道闪电。
从她的记忆最深处、最底层、最黑暗的角落劈出来的，劈开了几百年的时光，劈开了几百年的遗忘，劈开了几百年的假装不在乎、假装不记得、假装那些事情从来就没有发生过。
她看到了一个人。
那个人也长着这张脸，也有一双总是亮晶晶的、像两颗刚被溪水冲刷过的鹅卵石一样的眼睛。
他也曾挡在她面前，用他自己的血肉之躯，挡在她和这个世界之间，挡在那些想伤害她的、想烧死她的、想把她从这个世界上彻底抹去的人之间。
埃莉诺把罗兰的身体紧紧地抱在怀里，抱得那么紧，紧到她的手臂在发抖，紧到她的骨头在咯吱咯吱地响，紧到她觉得只要她抱得够紧，他身体里那些正在往外流的血就能被挤回去，那些正在慢慢消散的温度就能被锁在原地，那个正在一点一点离开的灵魂就能被她拽回来。
但他还是冷的。
越来越冷。
埃莉诺低下头，把脸埋进罗兰的颈窝里，闻到了那股她闻了十七年的味道。
不是草药味了，是血腥味，是死亡的气味，是一种正在从一个人身上蒸发掉的、再也回不来的、叫做“活着”的东西。
她的嘴唇贴着他的皮肤，感觉到那层皮肤下面的温度正在以一种不可逆转的速度流失，像沙子从指缝间漏下去，你攥得越紧，它就漏得越快。
她的眼泪流在他的脖子上，热热的，和他的体温形成一种残忍的对比。
她想起了一个词。
爱。
这个字她藏了几百年。
从她还是那个卑微的洗衣女仆的时候就开始藏，藏在她低着头端盘子的姿势里，藏在她弯着腰擦地板的动作里，藏在她每一次从他身边快步走过时屏住呼吸的那几秒钟里。
她以为只要她藏得够深、够久、够用力，这个字就会烂在她的骨头里，变成她身体的一部分，变成一种她不需要去面对、不需要去承认、甚至不需要去知道的东西。
但她骗不了自己。
她在被拖出去的时候，想的不是疼，不是怕，不是“我为什么要被这样对待”。她想的是：我再也不能看到他笑了。
她在火刑柱上被火焰吞没的时候，想的不是“上帝救救我”，不是“我不想死”。她想的是：我还想多看他一眼。
她在老妇人的巫力涌入身体、烧伤愈合、死而复生的那一刻，睁开眼睛的第一个念头不是“我还活着”，而是：他还活着吗？ ↑返回顶部↑
然后他什么都听不到了，什么都看不到了，什么都感觉不到了。
埃莉诺抱着罗兰的身体，跪在那片被鲜血浸透的土地上。
她的手指深深地陷进他胸口的衣服里，那个被银剑贯穿的伤口还在往外渗血，暗红色的、温热的、黏稠的血，顺着她的指缝往下淌，一滴一滴地落在他的衣服上、她的裙子上、两个人之间的那一片已经分不清是谁的血的泥泞里。
她低下头，看着他的脸。
他的眼睛闭着，睫毛上挂着一滴不知道是泪还是血的水珠。
他的嘴唇微微张开着，像是在最后一刻想说什么，但终究没有来得及说出口。
他的脸上没有痛苦，没有恐惧，甚至没有任何激烈的表情，他只是安安静静地躺在那里，像他小时候在溪边睡着了的样子，呼吸平稳，面容安详，嘴唇微微弯着，像是在做一个好梦。
但这一次，他不会醒了。
埃莉诺的脑子里忽然炸开了一道闪电。
从她的记忆最深处、最底层、最黑暗的角落劈出来的，劈开了几百年的时光，劈开了几百年的遗忘，劈开了几百年的假装不在乎、假装不记得、假装那些事情从来就没有发生过。
她看到了一个人。
那个人也长着这张脸，也有一双总是亮晶晶的、像两颗刚被溪水冲刷过的鹅卵石一样的眼睛。
他也曾挡在她面前，用他自己的血肉之躯，挡在她和这个世界之间，挡在那些想伤害她的、想烧死她的、想把她从这个世界上彻底抹去的人之间。
埃莉诺把罗兰的身体紧紧地抱在怀里，抱得那么紧，紧到她的手臂在发抖，紧到她的骨头在咯吱咯吱地响，紧到她觉得只要她抱得够紧，他身体里那些正在往外流的血就能被挤回去，那些正在慢慢消散的温度就能被锁在原地，那个正在一点一点离开的灵魂就能被她拽回来。
但他还是冷的。
越来越冷。
埃莉诺低下头，把脸埋进罗兰的颈窝里，闻到了那股她闻了十七年的味道。
不是草药味了，是血腥味，是死亡的气味，是一种正在从一个人身上蒸发掉的、再也回不来的、叫做“活着”的东西。
她的嘴唇贴着他的皮肤，感觉到那层皮肤下面的温度正在以一种不可逆转的速度流失，像沙子从指缝间漏下去，你攥得越紧，它就漏得越快。
她的眼泪流在他的脖子上，热热的，和他的体温形成一种残忍的对比。
她想起了一个词。
爱。
这个字她藏了几百年。
从她还是那个卑微的洗衣女仆的时候就开始藏，藏在她低着头端盘子的姿势里，藏在她弯着腰擦地板的动作里，藏在她每一次从他身边快步走过时屏住呼吸的那几秒钟里。
她以为只要她藏得够深、够久、够用力，这个字就会烂在她的骨头里，变成她身体的一部分，变成一种她不需要去面对、不需要去承认、甚至不需要去知道的东西。
但她骗不了自己。
她在被拖出去的时候，想的不是疼，不是怕，不是“我为什么要被这样对待”。她想的是：我再也不能看到他笑了。
她在火刑柱上被火焰吞没的时候，想的不是“上帝救救我”，不是“我不想死”。她想的是：我还想多看他一眼。
她在老妇人的巫力涌入身体、烧伤愈合、死而复生的那一刻，睁开眼睛的第一个念头不是“我还活着”，而是：他还活着吗？ ↑返回顶部↑