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  方妤搬走之后,方以正隔天进了她房间。
  她房间很小,一张床、一个衣柜、一张书桌。
  窗帘是她喜欢的淡蓝色,床单洗得发白了,还是那套用了叁年的纯棉四件套。
  枕头旁边放着一本没看完的书,书签夹在中间。
  他站在书桌前。
  桌上有一盆绿萝,方妤走的时候没有带上这盆绿萝,到现在叶子变得蔫蔫的,土干得裂了缝。
  他拿起窗台上的小喷壶,接满水,一点一点浇进去。
  水渗进干裂的土里,发出轻微的滋滋声。
  他浇完水后,把喷壶放回原位。
  房间里很静,静到能听见窗外的风掠过树梢。
  他没有开灯,只借着窗外漫进来的一点光,看着那盆绿萝慢慢吸饱水分。
  他没有碰她桌上的任何东西,没有翻那本书,没有拉开她的抽屉,甚至没有坐她的椅子。
  只是替她,把一件被生活忙乱遗忘的小事,悄悄做完。
  ……
  高中叁年,像一场冗长又仓促的雨。
  方以正后来回想起来,能记住的都是一些零碎的片段——林千言在走廊上喊他吃饭的声音,食堂永远排不完的长队,晚自习后空荡荡的教室,还有每个深夜做的习题。
  日子被切割成无数个相同的切片:做题、考试、讲卷子,周而复始。
  高叁那年,一切都按下了快进键。
  倒计时的牌子挂在黑板旁边,数字一天一天变小。
  教室里的说话声越来越小,翻书声细微,每个人都在查漏补缺,没人抬头望窗外的天。
  高考那两天下了雨,细细密密的雨珠落在伞面上,噼噼啪啪响。
  最后一科考完,他从考场出来,站在雨里发了一会儿呆。
  周围的人都在打电话,有哭的,有笑的,有大声喊“终于解放了”的。
  他撑着伞走进雨里,便看到爸妈在不远处的校门口等他。
  妈撑着一把碎花伞,踮着脚往人群里张望,看见他的时候,使劲挥起手。
  爸站在旁边,手里还攥着两把没撑开的伞,大概是怕他出来没带伞。
  方以正表情明显的愣了一下。
  他没告诉他们今天考完。也没问他们来不来。
  但他们还是来了。
  他加快步子走过去。妈迎上来一把拉住他的胳膊,上下打量了一圈,像在看他有没缺胳膊少腿,“考完了?累不累?” ↑返回顶部↑

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